| | Die Frucht
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| 1 | | In stiller Nacht schwingt sich mein Sehnen |
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Hinauf zu Dir, |
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O Vater, der Du allen denen, |
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Die unter vielen bangen Tränen |
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Im Glauben hier |
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Den heil’gen Samen streuen, |
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Ein frohes Erntefest verheißen hast, |
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Das ewig sie erfreuen, |
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Erquicken soll nach ihrer Arbeit Last, |
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Zwar mangelhaft, doch auch mit Weinen, |
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Mit Seufzen oft |
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Streut’ ich ihn aus und sähe keinen |
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Erfolg; hab’ oft auf sein Erscheinen |
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Umsonst gehofft. |
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Dann wollt’ der Mut mir sinken |
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Und traurig sah’ ich, fragend dann umher |
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Will noch kein Frühling winken? |
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Ach, steht das Feld noch immer öd’ und leer? |
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Es war ja unrecht, so zu zagen; |
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Wie manchen Keim |
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Sah’ ich schon blüh’n und Früchte tragen! |
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Wird einst die große Ernte schlagen, |
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Dann hol’ sie heim. |
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Auch mich dazu. Vermehre |
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Bis dahin meinen Glauben, dass ich treu |
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Im Wirken Dir zur Ehre |
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Und freudiger in meinem Hoffen sei! |
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Frankfurt n. M., den 17. August 1871. |
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| | | H.J. Breiter, 1871 |
| | | aus: Echo, 022. Vermischte Gedichte |
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| | | Die Deutsche Gedichtbibliothek |
| | |  https://gedichte.xbib.de/ |
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