| | Hört ihr es nicht? ...
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| 1 | | Hört ihr es nicht? In meinem Ohre bang |
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Ewig tönt herber dumpfer Trommelklang. |
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In heller Lenznacht in der Nachtigall |
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Verträumtes Lied rauscht schwerer Waffenschall. |
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Der Sommer glüht in dunkler Rosen Duft – |
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Wie Rossestampfen schallt es durch die Luft. |
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Und wenn der Wein im grünen Glase quillt, – |
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Hörst nicht das Schlachtwort, das so blutig schrillt? |
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O Winternacht! Der Sturmwind heulend fährt, |
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Die starrenden Wege leer sein Odem kehrt. |
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Vergebens glüht am Feuerheerd der Rost, |
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Stärker als Feuer brennt der kalte Frost. |
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An Haus und Wand und an des Weg's Geleis' |
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Fliegt Schnee und knarrt das demantharte Eis. |
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O Winternacht! Durch Eis und fliegenden Schnee |
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Lauter als Sturmgeist, schreit ein wildes Weh. |
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Wie an dem Strand die wüste Woge hallt, |
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Die Nacht hindurch Geschrei und Schlachtruf schallt. |
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In dunklen Schaaren drängt es finster an, |
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Mit Beil und Hammer wogt es dumpf heran. |
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Zerlumpte Haufen, wie vom Sturm verwirrt, |
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Das Eisen dröhnt, das blanke Messer klirrt. |
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Das Angesicht, blaß wie ein Wintertag, |
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Sagt, wie das Elend gar so fressen mag. |
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Das Auge tief, die Wange hohl und schmal, |
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Auf Stirn' und Wang' der Krankheit brand'ges Mal. |
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Das Haar gelöst auf braunen Nacken hängt, |
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Den nackten, schweren Fuß kein Schuh umzwängt. |
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Das Banner dräut, wie Herzblut dunkelroth, |
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Und dort die Fahn', schwarz wie der Würger Tod. |
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Parol' die Frag: Was für ein seltsam Wesen? |
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Antwort: Vom Elend wollen wir genesen. |
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Es drängt heran, es wogt die dunkle Fluth |
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Und in den Lüften schwimmt's wie schwarzes Blut. |
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Auf, auf die Herzen, die am Thron ihr sitzt, |
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Von Gold und heißem Demantglanz umblitzt! |
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Auf, auf die Herzen, die beim duft'gen Mahl |
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Ihr schwingt den silberstrahlenden Weinpokal. |
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Seht ihr es nicht, das Zeichen, das sich hebt? |
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Ein eherner Kelch vor euren Augen schwebt! |
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Ein eherner Kelch mit Thränen angefüllt, |
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In Dornen und in Stacheln eingehüllt. |
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Hört aus der Tiefe schmerzenbanges Schrein – |
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Auf, auf die Herzen, laßt die Liebe ein! |
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Reißt ab das rothe Gold vom Sammtgewand, |
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Den Demantschmuck, das schimmernde Perlenband. |
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Wir wandeln in der Lebenswüste Noth, |
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Des Golds bedarf es nicht, o gebt nur Brod! |
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Auf, auf die Herzen, Thrän' um Thräne quillt |
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Dort in der Tiefe, und von Seufzern schwillt |
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Die bange Brust, das Aug' verderblich blitzt – |
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Auf, auf ihr Herzen, die am Thron ihr sitzt! |
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Hört ihr es nicht? In meinem Ohre bang |
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Ewig tönt herber dumpfer Trommelklang ... |
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| | | Julius Hart, 1884 |
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