| | Der Ritter
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| 1 | | An Hans Thoma. |
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Lag im Freien heut irgendwo, |
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War so recht meines Lebens froh; |
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Lag ausgestreckt im hohen Gras, |
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Dachte an dies, dachte an das, |
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Sah zu, wie die Käfer im Sande liefen, |
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Und die Halme im heißen Mittag schliefen, |
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Wie der Staub sich über dem Wege ballte |
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Und über das blanke Blattwerk wallte, |
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Wie der Quell die verliebten Blumen bespritzte |
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Und die heiße Sonne darüber blitzte, |
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— Eine Lerche fuhr jubelnd himmelan, |
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Ich lag und sann und lag und sann... |
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Der Fink im Busch sang noch ebenso schrill: |
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Er flattert ängstlich... Es wird ganz still... |
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In die Wolke verkriecht sich der Sonnenstrahl, |
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Dumpf schlittert die Erde auf einmal. |
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Da horch: Trapp, trapp, den Weg entlang, |
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Mit Hellem Hufschlag, schwerem Gang, |
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Auf dickem Rösslein lobesan |
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Reitet einher ein Rittersmann; |
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Ein ganzer schnürt die mächtigen Glieder, |
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Im Sattel hebt er sich auf und nieder, |
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Von Kopf bis Fuß zur Schlacht bewehrt, |
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Laut klirrt im Gehenke das breite Schwert, |
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Mit eisernen Schienen, geschlossnem Visier, |
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Fertig zum Kampfe Reiter und Tier, |
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Und rüstig fort über Brücke und Steg |
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Als kennten beide schon lange den Weg, |
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So zieht er vorüber, trapp trapp, trapp trapp, |
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So zieht er vorüber die Straße hinab.. |
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...Schildgeklirr! Fanfarenbläser! |
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Schlachtgebrüll und Mittagsglut! |
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Durch verstaubte Heidegräser |
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Sickert rot das Edelblut. |
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Donnernd dampft und kracht die Erde |
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Und der Schrei der Feinde gellt! |
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Sieh! auf schweißbedecktem Pferde |
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Rast’der Retter durch das Feld. |
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Sieh! nun steht er in den Bügeln! |
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Sieh! sein Schwert es blitzt und kracht! |
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Und noch einmal an den Hügeln |
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Wiederhallt der Lärm der Schlacht. |
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Siegerjubel, Todesklagen! |
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Rot versinkt der Sonnenball. |
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Jauchzende Walküren tragen |
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Ihren Helden nach Walhall! |
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...Ich richte mich auf. Der Spuk ist verschwunden. |
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Still plätschert der Quell wie seit langen Stunden, |
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Das Land liegt still, die Halme wehn, |
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Alles, als wäre nichts geschehn. |
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Unschuldig schaut im Sonnenschein |
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Die breite einsame Straße darein. |
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In der Sonne dörrt das blühende Kraut, |
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Meilen und Meilen weit kein Laut. |
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Und der Staub, der den Heideblumen entquoll, |
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Flimmert im Licht geheimnisvoll... |
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| | | Carl Bulcke |
| | | aus: Die Töchter der Salome, 4. Es lebe die Kunst! |
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