| | Eine Großstadt-Wanderung
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| 1 | | Eine lange Gasse war mein Nachtweg. |
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Vor mir schalt ein Kerl mit seiner Dirne, |
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hohl zerbrach der Hall am Wall der Wände. |
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Nun ein kurzer Kampf - und gellend schreiend |
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floh das Weib den Weg an mir vorüber. |
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Aus dem Dämmer tauchten, wie dem Boden |
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jäh entwachsen, drohende Gestalten, |
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Pfiffe schrillten, schwere Tritte trabten, |
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Flüche zischten: Fort! die Polizisten! |
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Und im Nu von Nacht verschlungen alles. |
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Wimmern noch.. Geworfne Thüren.. Stille... |
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Ausgestorben schien der ganze Stadtteil. |
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Rot und trübe kämpften die Laternen. |
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Und ich sah, erstarrt, durch eine Hauswand... |
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Eines Kaufherrn Schlafgemach beschlichen |
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zwei geschwärzte Bursche. Auf den Schläfer |
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warf der eine sich, der andre feilte |
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an dem Schrank. Dem Ächzen seiner Säge |
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mischten grausig sich erstickte Laute. |
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Gold, Papiere, Ringe rissen gierig |
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ihre Finger aus den Fächern... Leise |
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rief es durch die Thür: Die Wache warnte. |
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Hastig raffte jeder noch das Nächste, |
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wusch sich flüchtig die befleckten Hände - |
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Dringend rief es noch einmal. Die Kerze |
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gloschte. Schwarz und lautlos lag das Zimmer. |
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Und ich ging die lange Gasse weiter. |
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Hinter fensterlosen Mauern sah ich |
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neue Frücht' und Opfer der Gesellschaft. |
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Der zerschlug sich den geschornen Schädel... |
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Der verstierte sich hinauf zur Luke... |
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Der durchtappte rastlos seine Zelle... |
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Augen brannten; Lippen fluchten flüsternd; |
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Fäuste krampften sich; Gehänge klirrten; |
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mancher wälzte sich in lauten Träumen; |
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doch die meisten schliefen tief wie Tote. |
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Frech vertiert, verduldet, unterwürfig, |
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gramzerfressen, haßverzerrt, verachtend, |
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also prägten schrecklich sich die Mienen. |
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Und mich zog die lange Gasse weiter. |
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Endelosen Fensterreihn entscholl es, |
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mir nur hörbar, dumpf und unablässig, |
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wie von Stöhnen, Weinen, Weherufen. |
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Sieche, Krüppel, Giftige, Zersetzte |
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nährten dort des Lebens arme Flämmchen, |
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hofften, rafften sich von Tag zu Tage, |
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bis des Todes Weisheit endlich siegte. |
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Wie sie so in weißen Kissen wachten.. |
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Opfer ihrer Herkunft, ihres Standes, |
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ihrer Gierden, ihrer Dienst und Thaten, |
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ihrer Mitwelt, die sie stieß und hemmte! |
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Wie die bleichen Händ' anklagend winkten! |
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Und ich floh die trübe Gasse weiter. |
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Gebt euch nicht so stolz, ihr roten Mauern, |
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oder prahlt mit freudigeren Gästen! |
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Niemand weiß es, wer sie sind, sie selber |
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lächeln seltsam, fragst du, wie sie heißen. |
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Sind an Tafeln zwar geladen worden, |
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drauf zu lesen, wo man sie getroffen -: |
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Den in einem Wehr beim Fest der Fische; |
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die in einem Hag voll Heckenrosen; |
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Den auf blanken Gleises kaltem Kissen; |
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den in einer Herberg fremdem Zimmer. |
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Aber alle ruhn sie bleich und schweigend, |
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lächeln starr-verächtlich deiner Fragen. |
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Und ich wanderte mechanisch weiter. |
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Hinter einer hohen Gartenmauer |
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hob aus Bäumen sich ein altes Kloster, |
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dessen eisenstabverkreuzte Scheiben |
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wirren Lärms zuweilen dumpf erklirrten. |
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Plötzlich ward ein Fenster aufgerissen, |
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und ein Mensch im Hemde überschrie sich |
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in den leeren Park hinunter: "Rechts schwenkt! |
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Laufschritt! Marsch marsch! Das Gewehr zum Sturm rechts! |
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Ha-alt! Nieder! Fertig! Feuer! Feuer! |
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Feu-" Jäh brach es ab, zu schlug das Fenster. |
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Fernes Toben. - Über dem Portal stand: |
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"Selig sind, die große Trübsal dulden!" |
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Und ich setzte meine Schritte weiter - |
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fast so ungewiß wie der Betrunkne, |
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der im Morgengrauen mir entgegen |
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kam -: Nun tappte er zur Seit', nun rückwärts, |
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schoß vornüberfallend vorwärts, rannte |
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wider die Laterne, griff ins Leere, |
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schwankte, rollte in den Kot der Gosse... |
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Selber wirbelte mir Wust im Haupte... |
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Särge, drängten sich die Häuser; Grüfte |
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hallten, wo ich schritt; von Moder, Fäulnis |
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schnob die Luft; Gewölke Bluts und Thränen |
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dampften, dunsteten, mich dumpf erstickend... |
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Weiß nicht mehr, wie ich den Weg vollendet. |
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| | | Christian Morgenstern |
| | | aus: Auf vielen Wegen, 2. Vom Tagwerk des Todes |
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