| | Unser Friede
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| 1 | | (Sommer 1844) |
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Ein Sommertag, wo man zu tiefer |
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Siesta sich verpflichtet hält, |
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Wo Mücken nur und Ungeziefer |
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So recht lebendig in der Welt, |
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Wo gift'ger Pesthauch auf zum Himmel |
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Aus stehenden Gewässern steigt, |
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In deren Schlamm sich das Gewimmel |
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Vielbeinigen Gewürmes zeigt: |
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Das ist der Friede, der uns schlimmer |
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Als je ein Krieg zu werden droht, |
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Der, fiel der Würfel, uns noch immer |
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Ein offen Feld für Taten bot; |
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Genüßler hegt jetzt unsre Jugend, |
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Und Stockgelehrte allenfalls, |
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Doch jeder Kraft und Männertugend |
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Brach dieser Friede längst den Hals. - |
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Doch wird die Sonn' erst unerträglich |
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Und dörrt den Wald und sengt die Flur, |
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Da hilft sich, auf gut sommertäglich, |
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Mit einem Schlage die Natur: |
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Die Donnerwolke blitzt und wettert |
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Und nimmt der Luft den gift'gen Hauch, |
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Und wird auch mancher Baum zerschmettert, |
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In faule Sümpfe schlägt es auch. |
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Welch Friede dann , wenn segenstrahlend |
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Die Sonn' im Westen untergeht |
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Und, dunkle Pupurrosen malend, |
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Der Himmel wie in Flammen steht! |
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Wir baden uns im Hauch der Frische, |
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Wie neugeboren ist das All, |
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Und in des Baumes Blätternische |
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Schlägt lieblicher die Nachtigall. |
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| | | Theodor Fontane, 1844 |
| | | aus: Gelegenheitsgedichte |
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| | | Die Deutsche Gedichtbibliothek |
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