| | In der Alhambra
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| 1 | | In den Gärten der Alhambra |
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Wandelte die Herrlichkeit, |
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Rauschend durch den Glanz der Tage, |
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Flüsternd um die Abendzeit, |
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Muthig im Geräusch der Waffen |
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Und der ritterlichen Pracht, |
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Süß wie weiche Silberlauten |
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Im Genuß der Liebesnacht. |
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Höher als in diesen Räumen |
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Hat sich keine Brust gefühlt, |
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Schmeichelnder hat keinen Busen |
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Der Sierra Hauch gekühlt; |
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Und der maurischen Grandezza |
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Ruf erschallt so hoch und weit, |
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Daß er selbst den rauhen Nachbarn |
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Sprache, Sang und Sitte leiht. |
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Doch die Säulen sind gefallen, |
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Und die todte Stille lauscht |
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Wo's von Festen, Liedern, Rosen |
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Und Gewändern sonst gerauscht; |
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Nur des menschenscheuen |
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Vogels Fittig in die Höfe zog, |
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Wo der königliche Falte |
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Schönen Händen einst entflog. |
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Zwar noch einmal ist's geschehen |
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Daß die Freude wieder kam, |
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Als den Einzug ein Bourbone, |
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Jener fünfte Philipp nahm, |
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Und Grallada von den Reizen |
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Isabellens war entzückt. |
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Die mit einer kurzen Täuschung |
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Alten Glanzes es beglückt. |
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Doch auf immer aus den Hallen |
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Schwindet bald der Freude Stern, |
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Und der Erde Beben selber |
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Rüttelt an dem Felsenkern; |
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Wie die maurische vor Zeiten |
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Flieht die Christenmacht davon, |
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Und nicht Kreuz noch Halbmond rettet |
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Dieses stolze Jlion. |
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Aber Einen Glauben weiß ich, |
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Der vor keiner Macht entflieht, |
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Der auf jeder Größe Trümmern |
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Eine Schaar Bekenner zieht, |
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Die mit Lachen aus des Glückes |
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Abgelegtem Mantel schielt |
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Und des bunten Schauspiels, |
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letzte Rolle bis zu Ende spielt, |
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Den gespenstischen Sombrero |
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Trotzig in die Stirne drückt |
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Und verächtlich auf den Fremdling |
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Mit dem dunkeln Auge zückt; |
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Aber der gefallnen Größe |
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Erbschaft so geschäftig pflegt, |
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Daß mit Hochmuth sie die Lappen |
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Um der Glieder Blöße schlägt: |
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Bettler sind es, ohne Sorgen, |
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Ohne Arbeit, ohne Brod, |
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Könige, die es verachten |
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Sich zu kümmern um die Noth, |
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Die man drüben in Neapel |
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Nur die Lazaroni nennt, |
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Die man auch in der Alhambra |
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Als die jüngsten Gäste kennt; |
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Die am Indermeere wohnen |
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Und am Griechenarchipel, |
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Wo der Väter Enkel träumen |
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Ein versunkenes Juwel; |
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Wo am höchsten seine Wogen |
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Trug der Zeitengröße Strom, |
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Auf den schwülen Schädelstätten |
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Von Jerusalem und Rom. |
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Boten sind's der Weltgeschichte, |
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Jedem Stolze beigesandt, |
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Ihm sein Gegenbild zu zeigen, |
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Sein Gemälde, umgewandt, |
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Und es ist das Größt' und Kleinste |
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Einer todten großen Zeit, |
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Daß so bittere Satyre |
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Bald auf ihrem Schutt gedeiht. |
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Könige im Bettlermantel! |
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Prediger besondrer Art, |
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Pochend hoch auf ihres Blutes, |
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Ihres Reichs Allgegenwart! |
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Allen Völkern? allen Zeiten |
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Eine Lehre, wahr und echt, |
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Könige im Bettlermantel, |
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Ein unsterbliches Geschlecht! |
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| | | Johann Georg Fischer |
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