| | Passion
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| 1 | | Es weht, ein düstrer Todesflügel, |
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Um's Kreuz das alte, bitt're Weh, |
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Ein Golgatha ist jeder Hügel, |
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Ein jedes Thal Gethsemane. |
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Noch schallet um die neunte Stunde |
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Des sterbenden Erlösers Schrei'n. |
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Die Erde bebt in ihrem Grunde |
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Und Nacht bedeckt den Sonnenschein. |
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Und alles Jammers Erdennähe, |
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Der eine Seele drücken mag, |
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Das ganze große Menschenwehe |
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Liegt auf dem todesmüden Tag. |
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Wo Zweie sich auf stillen Wegen |
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Mit stummem Gruß vorübergehn, |
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Sie fühlen's schweigend sich entgegen |
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Was Unerhörtes heut geschehn, |
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Und meinen selber mitzutragen |
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Des blutenden Versöhners Qual, |
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Und öffnen gern in diesen Tagen |
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Der eignen Seele Wundenmal. |
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Es steht auf jedes Hügels Rücken |
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Ein Kreuz, an jedem Kreuz ein Herz, |
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Sich tiefer in die Brust zu drücken |
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Das Bild von diesem Todesschmerz, |
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Von diesem Bluten und Verscheiden, |
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Das eine ganze Welt befreit; |
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Und jedes bringt sein eignes Leiden, |
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Sein Schmachten, das um Hilfe schreit. |
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Ihr sehnsuchtfeuchten schönen Augen, |
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Die sich zerknirscht dem Kreuze nahn, |
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Sein Bild sich dürstend einzusaugen, |
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Was habt ihr Uebels denn gethan, |
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Daß ihr, mit aufgelösten Locken, |
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Die Hände ringt im tiefsten Leib |
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Und es wie Sünde fühlt erschrocken, |
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Wie schön ihr noch im Jammer seid? |
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Daß ihr, die Hand um's Kreuz gebreitet, |
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Des Todten Füße schluchzend küßt |
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Und, wie zum Opferlamm bereitet, |
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So jung so bitter weinen müßt? |
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O ich versteh' dieß Todessehnen, |
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Das sich die Stirn' mit Domen kränzt, |
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Ich weiß, ihr armen Magdalenen, |
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Was euch im großen Auge glänzt: |
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Das ist die Qual und das Entzücken, |
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In heißer Büßerungeduld |
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Die eigne Blüthe zu zerpflücken |
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Ob unbegangner Sündenschuld. |
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Die Rache ist's, die hin des Weibes |
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Noch unberührte Schätze warf, |
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Das mit dem schönm Wunsch des Leibes. |
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Sich Heilige nicht nennen darf. |
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Es ist der Kampf, der ohne gleichen |
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Vor zwei Jahrtausenden begann, |
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Der jene Kränze nicht erreichen |
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Und diese nicht besitzen kann. |
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Das ist das laute Brüsteschlagen, |
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Das ist der Sehnsucht Hilfeschrei'n. — |
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Wer wird dm Fluch geduldig tragen? |
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Wer wagt sich frevelnd zu befrei'n? |
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Und hunderte gebrochner Herzen |
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Begraben in der kranken Brust, |
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Doch tausend heilen ihre Schmerzen |
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Am Ostertag der Sündenlust! |
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| | | Johann Georg Fischer |
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| | | Die Deutsche Gedichtbibliothek |
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