| | Dem Andenken Platens
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| 1 | | Zur Feier der Enthüllung seines Standbildes |
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Wär's nicht genug, im Herzen fortzudauern? |
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Bedürft' er einer andern Huldigung, |
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Der Genius, als daß die Besten trauern, |
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Wenn seine Harfe riß in jähem Sprung? |
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Und doch! Wenn ihm die Welt in frommen Schauern |
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Den Dank beut eherner Vergötterung, |
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Ein Bild des Ruhms für tausend Müh'n und Zähren: |
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Auch das ist schön und gut; laßt sie gewähren! |
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Die Asche weht im grauen Sturm durch Klüfte |
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Von Ätna's überschneiten Höh'n herab, |
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Der Ölbaum kränzt den Schutt verfallner Grüfte |
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Am Golf, dem Syrakus den Namen gab. |
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Dort schatten Lorbeern, wehen Blütendüfte |
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Um eines deutschen Dichters einsam Grab, |
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Der hier verblutend an langsamen Wunden |
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Im fremden Land die letzte Rast gefunden. |
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Nicht hat sein Volk den schwer von Gram Gekränkten |
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Vergessen, den von innrer Glut zernagt |
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Zum Süden Stolz und Durst nach Schönheit lenkten, |
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Da ihm die Heimat, was er bat, versagt. |
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Doch die ihm dort den freien Blick beschränkten, |
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Die, selbst als er den höchsten Flug gewagt, |
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Den Alpenrückweg dunkelnd ihm verschlossen, |
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Die Wolken jener Zeit, sie sind zerflossen. |
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Nicht schüchtern mehr, wie zage Jünger, drängen |
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Um ihren Sänger sich, die ihn gekannt. |
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Das ganze Volk schon horchet den Gesängen, |
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Er kam nach Hause, der sich selbst verbannt. |
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Kein Fremdling ist sein Geist mehr; deinen Klängen, |
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Ghasel, hat unser Ohr sich zugewandt; |
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Wir tranken all' am Melodienborne, |
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Der Platen's Brust entströmt' in Lieb' und Zorne. |
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Die Lose rollten vor den ernsten Richtern, |
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Den Jahren, dunkel erst und endlich hell. |
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Wir nennen ihn mit unsern besten Dichtern: |
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Des Ostens zarte Glut, der goldne Quell |
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Des Südens reiften ihn zu immer lichtern |
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Entfaltungen. Die Kräfte wuchsen schnell |
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Dem für sein Vaterland, des Ruhmes Wiege, |
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Entflammten Krieger im Befreiungskriege. |
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Dem Norden ist die Sehnsucht eingeboren, |
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Es kennt die Sehnsucht, wer Italien kennt. |
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Venedigs alter Glanz, heraufbeschworen, |
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Erfüllt' ihn dort und Meer und Firmament. |
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Dort zeichnet' er leicht wie den Tanz der Horen |
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Die Bilder aus Neapel und Sorrent |
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Und grüßt' im würdevollen Schritt der Alten |
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Des Lebens und der Unterwelt Gestalten. |
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Und wie im Chor von Deutschlands besten Söhnen, |
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Den Helm vom jungen Eichenzweig umlaubt, |
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Er einst in schüchternen, doch tapfren Tönen |
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Das Heil der Zukunft sang, das er geglaubt, |
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So mocht' er niemals sich des Lichts entwöhnen, |
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Das früh geweckt sein träumend Dichterhaupt, |
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Und hat in guten wie in schlimmen Tagen |
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Der Freiheit Banner wie ein Held getragen. |
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Nun ist's errungen ihm, der treu vor Allen |
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Als Ringer stand, ein Mal im Strom der Zeit. |
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Und wenn nun bald, indes die Schleier fallen, |
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Des Frührots Strahl das Erz verklärend weiht, |
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Dann wird ein Klang memnonisch ihm entschallen, |
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Ein hoher Festgruß der Unsterblichkeit, |
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Und heilig Weh'n wird rauschen in den Zweigen |
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Der Lorbeern, die auf Platen's Gruft sich neigen. |
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| | | Herrmann von Lingg |
| | | aus: 5. An Personen |
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