| | An meinen Totenkopf
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| 1 | | Lieber, einst werd ich, wie du vor Jahrhunderten einstens, |
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In die Stille des Grabs zu langem Schlafe gelegt. |
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Nicht mehr schau ich das Licht und nimmer hör ich die Lieder, |
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Die der Wald und das Meer dem einsam Wandernden singt. |
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Nimmermehr trink ich den Wein aus hell erklingendem Becher |
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Bei der Freunde Gelag in abendlich dämmernder Laub. |
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Nimmermehr schau ich die Sterne in lauen Nächten im Sommer |
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Stille im Reigentanz gehn, die Freunde heimlicher Lieb. |
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Nimmer grüß ich am Morgen von einsamem Berge die Sonne, |
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Wenn über Wäldern und Seen glänzet das goldene Rund. |
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Nein, ich wohne im Dunkel, im engen Bette des Sarges |
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Und Erinnerung spielt schmerzlich in Träume hinein. |
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Niemand wecket mich mehr, der gern ich wieder erwachte, |
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Wenn ich der Freunde Mund über dem Grabe vernähm. |
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Doch das dumpfe Falln der Scholln auf den Deckel des Sarges |
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Ist ja der letzte Ton, den ich entschlafen noch hör. |
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Und nach manchem Säkulum wohl, wenn längst ich vergessen, |
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Wirft den Schädel empor des Landmanns wuchtiger Pflug. |
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Und es kränzet vielleicht ein Mädchen mit Efeu und Weinlaub |
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Mir auch einmal das Haupt, wie ich sooft dir getan |
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Und wie ich dir sooft von meiner Hoffnung erzählte, |
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Raunt dem schweigsamen Freund sie ins verschwiegene Ohr, |
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Welch ein selig Geheimnis sie tief in dem Busen sich heget, |
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Das doch der Glücklichen Herz nimmermehr trägt nur allein. |
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Und so sagt sie's dem Freund, doch droht sie schelmisch, daß nimmer |
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Er durch ein Lächeln verrät, was ihm zu sagen vergönnt. |
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| | | Georg Heym |
| | | aus: Frühwerk |
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