Wir Wachenden.

Wir haben den Schlaf getötet,
Der selten unsres Hauses Schwelle mied,
Auf daß wir hören, wenn der Frieden flötet
Sein Hirtenlied.

In allen Häusern der Runde
Lauscht alles, ob nicht bald der Schlanke naht,
Gilt doch in dieser Zeit so viel die Stunde
Und ihre Tat.

Die wachen Augen erglänzen
Sehn wir im fernen Raum ein schüchtern Licht.
Wir hören schon geheim, wie er die Sensen
Des Krieges bricht.

Wir haben den Schlaf getötet,
Nun sieht die Nacht wie jeder von uns kniet
Und innig betet, daß der Frieden flötet
Sein Hirtenlied.

Alfons Petzold
Aus der Sammlung Der stählerne Schrei