Entweder, Oder

Wer in so bösen Zeiten,
Wie es die unsern sind,
Noch immer, ohne Zagen,
Die arme Muse minnt,
Sie, die hinausgetrieben,
Geächtet und beraubt,
Der kaum ein Stein geblieben,
Zu legen d'rauf ihr Haupt;

Wer selbst in solchen Zeiten,
Von eis'gem Frost umreift,
Noch immer in die Saiten
Der Lyra sehnend greift,
Dem höhnenden Gelichter
Trotz biethend, fest und starr,
Der ist, wenn er kein Dichter,
Bei Gott! ein ganzer Narr.

Betty Paoli