Der Gladiator - I.

Morgen! Hört, die Christen singen,
Morgen werden sie den Tod bezwingen,
Und auf ewig glücklich sein;
Wir dagegen, wir die Fechter,
Unter uns ist kein Gerechter,
Wir bekränzen unsern Wein.

Morgen! Hört, die Bestien brüllen!
Hunger und der heiße Blutdurst füllen
Ihre finstern Seelen aus.
Salbt euch, laßt die Würfel rollen!
Hermes! Wenn wir sterben sollen,
Du geleitest uns nach Haus.

Morgen! Noch manch schöne Stunde
Blüht für den, der siegt, manch stolze Wunde,
Eh den Sand sein Leichnam furcht!
Schärft die Waffe, jene beten,
Uns laßt auf die Scene treten
Ohne Hoffnung, ohne Furcht.

Hört ihr von den Marmorstufen
Schon der Menge mordbegierig Rufen?
Reich', o Lydia, den Pokal!
Sieh in meinem narbenreichen
Stolzen Arm das Siegeszeichen, -
Eingeküßt dein Liebesmal!

Hermann von Lingg
Aus der Sammlung Balladen