Tropfenfang

Die Spinne traut dem leisen Glück,
verwebt ein Fadenwerk zu Netzen.
November ist es schon ein Stück,
sehr spät um Fallen auszusetzen.

Es tut sich nichts, kein Schmetterling,
auch Fliegen wollen sich nicht fangen.
Nur Morgentau glänzt Ring an Ring
wie Tränen auf erhitzten Wangen.

Ein Funkelspiel im Kugelrund,
wo Blitze sich im Feuer messen.
Die Spinne macht die Augen rund,
sie kann das Wunderding nicht fressen.

Ingo Baumgartner
Aus der Sammlung Herbst